Puro Cuento #3: El vago

Por Felipe Barros.
HOMELESS

La primera vez que me encontré al vago fue en el pasaje del Estero. Caminaba hacia mí por la vereda asfaltada con tres bolsas en la mano derecha y nada en la izquierda, una mochila al hombro, una expresión inocua en la cara, sangre y barro en sus ropas, y un rengueo metálico que resonaba con cada paso que daba por esa larga calle vacía y sin salida. Cuando nos chocamos en la calle sin tocarnos él no alteró su paso ni yo el mío y cada uno siguió su camino. Recuerdo claramente el resuello porcino de su aliento, provocado quizá por el peso de la mochila o de las bolsas, o por sus heridas invisibles de vagabundo.

La segunda vez que me encontré al vago fue en la intersección del pasaje Francisco Coloane con Porvenir. Ésta vez sentí el peso del rabillo de su ojo detenerse en mi presencia repetida, y en consecuencia noté como el vago aceleraba su cojeo por calle Porvenir, dejando tras de sí un rastro de nada y basura en la vereda.

En ambas oportunidades mi cara se hizo impenetrable, de la piedra más dura. Imposible darle al vago la satisfacción de saber que su cara ensombrecida por el jockey y la capucha me causaba miedo y asco en partes iguales. ¿Mostrar miedo en la calle? Jamás.

La tercera y última vez que vi al vago yo mismo había dejado de vagar y me hallaba sentado frente a una fogata que ardía solitaria como estrella en medio de un descampado periférico. Mis manos estaban frías aunque las tenía prácticamente dentro del fuego. Mis pies estaban fríos aunque los tenía prácticamente dentro del fuego. Mis costillas temblaban bajo mi polerón sucio como si fuera el xilófono sacudido de Dios. Mi mirada se perdía en el fuego danzarín. Se me hizo fácil encontrarme a la muerte al otro lado de las llamas, con su polerón sucio, con sus bolsas de basura, con su mochila pesada, con su navaja segadora de vida colgando mortal en su mano izquierda, con su sonido metálico de cojo vagabundo.

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